Matratze des Lebens
Bettpolstermacher im Föhn der Alpen. Blinzelnd die Kuppen von den schneefreien Zinnen geschliffen. Mischwald samt Ungezieferbefall von sanfter Brise aus dem Universum durch die Nebenhöhle gefädelt, ein weiterer Schritt Kunstraum aus alten Urwaldpalisaden gehobelt. Recht so.
Mit jedem weiteren Blick auch den Berg noch abgetragen, aber die letzten Fetzen am Revers wie Fliegenpapier an der Braue - quälend und irgendwie peinlich.
Hier kann nur einer helfen, der Appenzeller des Flachlandes, oh bildgewaltiger Pfadfindertraum in Sternsprenkeluniform: Im Land, in dem Milch und Honig fließt, hat die dunkle Seite keine Macht mehr. Es ist die Nacht der Matratze. Doch da! Quelle versiegt und fruchtiges Weideland ausgebrannt bis unter die Grundmauern. Wer soll hier noch? Wer darf und hat die zweite Chance? Das frag ich DICH.
Kann nicht sein, denke ich, und gebe die Chance frei an Leute mit weniger schlechtem Gewissen. Wer ist auserwählt? Wer trägt die Krone aus kleinen schwarzen Löchern? Besser eine zackige Havarie (danke, Pascal!) als die Blutgrätsche an die Schläfe in lächerlicher Geschwindigkeit.
Du fragst nach Auszeit und bekommst das spitze Staffelholz zwischen die Schultern getrieben. So blöd kann man sich nicht anstellen, das ist Absicht. Du Arschloch, denkst du noch, aber den Abgang schon im Blick. Der Abschied fällt wie immer schwer. Man mochte das Schauspiel eben doch ganz gerne. Meistens zu kurz statt totale Pleite. Rückblickend etwas bitter doch in den Äonen wird selbst der süße Augenblick lang genug, zu dominieren. Den Rest der Zeit einfach mal den Kopf freikriegen (danke, Martin!). Und wenn Tank dann leer, Uhr auf Null, schon entschlafen oder eben erst aufgewacht?
Morgen ist doch auch noch ein Tag.
Während der letzte und mit ihm die biologische Kurzwellenstörung in der Matratze des Lebens entschläft, der erste Tag.
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