Die Kunst des Tränenreitens
Eiertanz um den Vulkan. Dunkle Wolken hängen tief im Gemächt. Die Scham des Selbst - kondesierte Asche im Gesicht der Zivilisation. ein Kanon gebrochener Stimmen singt die Lethargie der Geistgesalbten. Endlich recht behalten. Die Apokalypse immer wieder verschoben und jetzt interessiert sie keinen mehr - das Hosanna verhallt ungehört in einer kleinen Ecke des Universums. Wer will das noch bezeugen, wenn alle gleichzeitig ins Ziel stürmen? Entschleunigung macht einsam, aber moderne Katalysatoren machen den Rückstand wett. Und wieder bei Most von Mutti. Zirkelargumentation, komplett unvorhersehbar.
Endlich recht behalten. Die Apokalypse immer wieder verschoben und jetzt interessiert sie keinen mehr - das Hosanna verhallt ungehört in einer kleinen Ecke des Universums. Wer will das noch bezeugen, wenn alle gleichzeitig ins Ziel stürmen? Entschleunigung macht einsam, aber moderne Katalysatoren machen den Rückstand wett. Und wieder bei 
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Am Morgen der Distelstreif - Krawehl und diesige Holunderblüte. Fern, des Bläsers kraftvolles Horn. Anmut im Hang der Freiheit sich erneuernder Natur. Des Abends Lasten vergessen, willkommen die Frische des erstarkenden Morgens. Sorgenfreie Apotheose in Pan’schen Gefilden, nahe des Sees, der kurze Heimat mir war im Bild der Äonen. Innere Ruhe am nährenden Busen der Natur.
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